La sombra de la memoria

XXV

2009-11-15T12:06:00.000-08:00

Soy la dama nacida de la luna
cruzada de mares y pieles al sol
esculpidas al abrigo de la muralla,
testigo de la sangre derramada.

Escupo mi voz hacia el horizonte
de tu rostro, inexpresión tardía
de ausencias y de huesos,
carne amarga en la gélida vejez.

Más allá de la palabra precisa
de la lengua aprendida y reventada
más allá del dolor sin refugio
y sin dolor, mucho más allá navego.

Sin naves, sin alas, sin billete
ni permiso. Cruzo el duro asfalto
y me adentro en otros ojos, otro
rostro que no precisa palabras.

A este amante incompleto
entrego las llaves y las uñas
y afilo el acero de tu mirada
con el jugo de su vientre.

LOS 300 RAP

2009-09-30T11:23:00.000-07:00

Aburrío, deprimío
enloquecío andaba el tío
con la chorba allí delante
máquina parlante
y el futuro ¿dónde está?
Esparta quedó atrás
que los héroes ya no cuelan
lo que priva es la pela
los trescientos agonizan
dentro de una camisa
con la marca por afuera
pa que se vea bien la tela.

Con el verso medio preso
para no sentirnos mal
y qué más da, tío,
no te cuento el final
porque verás que ha sido pa na
ya no se lleva la rebelión social
y el incauto que lo niega
con sangre lo pagará
con su curre, con su abuela
y con la seguridad social.

Yo me juego contigo
lo que tú me quieras dar
un poquito de tu sangre
una rima pa encajar
en el verso medio preso
que empuja por saltar
y botar y enredar
por delante y por detrás
al capullo que se empeña
en jalarse a los demás.

RETOQUE FOTOGRÁFICO IC

ROSAS AL SOL

2009-09-11T11:20:00.000-07:00

¿Has oído qué zumbidos truenan
del otro lado del mar, en la ciudad más antigua?
La tierra está muerta donde no recordamos.

¿Estás tú ahí?
Pido y no hay oídos, no aquí.
Tampoco en el lugar donde clarean
las rosas al sol, en las tierras
disputadas por tantos dioses
¿Me oyes?

Invento fachadas robustas
con fragmentos de consuelo,
hambrientas plegarias atendidas
al abrigo de una primera voz
que me heló la sangre
y me crucificó
y me abrasó.

FRENTE A MI BOCA

2009-09-02T07:47:00.001-07:00

Frente a mi boca tu boca
de lenguas y sombras
y dientes
y lenguas
como manos temerarias
como clavos hambrientos.

Frente a tu boca el agua derramada
de mi garganta barroca
esculpida en carnaval de goces
de vientos
y enseñas
aleteada sin preámbulos
ni esperas.

Frente a mi boca el aullido
que invoca sobre la tierra
el sonido del silencio
y ruega -las manos juntas si es preciso-
que mis dedos se tornen caracolas
de fuego, y que mi cuerpo
expuesto y sin abrigo
levante tornados de letras.

ILUSTRACIÓN JUAN IBÁÑEZ

Y LOS MUERTOS

2009-08-21T06:22:00.000-07:00

Y los muertos regresaron
para tender harapos sin misterios
(lavada la congoja por tanto desatino)
para arrancar a jirones la denuncia
por el abandono y la herencia prematura
que entretiene a la soledad.

Regresaron los muertos lanzando sus ojos
y ojeamos por un instante,
por un solo instante, la tierra quebrada
de jugos, los rostros audaces de los reyes,
la piel marchita del lagarto envuelta
en un papel de seda escarlata, con lazo.

ELLOS

2009-07-13T07:44:00.000-07:00

Él, que pasa de largo
y de las fechas
y mira
siempre adelante
adelante
adelanta
mis horas muertas
los minutos perdidos
segundos en naufragio
sin mares ni viernes
que acompañar.

Él, que se pasea
vestido de largo
augurando fechas
para la celebración
y piensa
detengo el tiempo
de la cosecha
y las muchachas
cantan el ángelus
para congelar
las horas
los minutos
los segundos.

Ellos, que marcan
el ritmo
de nuestros frutos.

Para ti.

LITTLE BOY

2009-06-23T12:10:00.000-07:00

Volverás a Hiroshima con los pies gastados de lodo
-el zapatito olvidado entre los escombros-
y las sábanas que dejaste en medio del camino
para no ocultar más tu cuerpo, para dormir a cielo raso
encarando la negrura de la noche y el chirrido agudo
de las ratas que salen de madrugada, obedientes
y obcecadas con el mandil a punto, la mano ligera,
la orden acicalada en el conducto auditivo
-susurro de gato, valor entreverado y perdón-.

Volverás a Hiroshima con el sudor a cuestas
y las manchas rutilantes de tu piel menguarán a deshoras
era el tiempo del cacique, dirán, aunque nada sabes de eso
sólo de la mentira que como estigma se prendió en tu carne
y tiño las hojas de negro y no encuentras tinta blanca
para descubrir de nuevo los sueños -¿qué sueños?-
deambulando por calles verde oliva y lluvia negra
y el silencio a gritos reptando por las esquinas,
encajando en tu memoria el monstruo que te nombra.

FOTOMONTAJE DE JUAN IBÁÑEZ

EL VENDEDOR DE SUEÑOS

2009-05-24T10:03:00.000-07:00

Te estoy amando locamente
o quizás no, es el ruido de las olas
y el crujido de la arena
en mis oídos

despertando

al letargo mágico de la noche

debo pensar o quiero
que el vendedor de sueños
aún me ofrece en stock
la página en blanco
el usufructo de su mirada
las ganancias impresas
en papel entintado

debo

o quiero

pero no sé pensar en su voz
ululando en mi nuca
al lado del mar
que queda tan lejos
apenas un garabato
para llenar mis bolsillos
y acallar el silencio

espeso

de la noche que se acerca.

ILUSTRACIÓN JUAN IBÁÑEZ

SERÁ

2009-05-19T06:27:00.000-07:00

Hoy los vi paseando bajo un palio
de acero y cristal blindado
pasaron por delante de la pantalla
y el televisor crujió de dolor

será la antena

o el blanco aséptico de pudreza
que con su resplandor de navajas
cortocircuitó las venas metálicas
del santo hacedor extraplano

será la luz

pero no, ayer mismo en otro escenario
los vi paseando con traje encarnado
las alas desplegadas los labios encogidos
y el televisor crujió de de dolor

será el rojo pasión

o el efecto colateral de la fruición
de esas manos y esas lenguas y esas bocas
como buitres al olor de la desesperanza
donde ya no hay nada que pelar.

FOTOMONTAJE JUAN IBÁÑEZ

IF

2009-05-17T08:59:00.000-07:00

Para Juan

Y si entre horas
me pides
que te alimente el ojo
quieta
no te muevas
me canso
un segundo dices
dos, tres
gira un poco la cabeza
como la mona digo
me haces perder el hilo
bostezas
y yo te sigo
mirando la mano inquieta
desvarío
no encuentro la mona
eso parece un tío.

FOTOMONTAJE JUAN IBÁÑEZ

AFRICA

2009-05-12T11:53:00.000-07:00

A Sirifo

Los animales le pueblan la sangre
nació en África
donde el tiempo no existe
y las máquinas son artilugios
de trampa
y duro metal sobre sus cabezas.

No siempre están ahí
sólo cuando camina en fila india
ignorando el tránsito de las arterias
asfalto y susurros extraños.

A veces durante la noche
el rugido del león le sobreviene
despellejando sueños simulados
las vías respiratorias abiertas
al olor nauseabundo
que descansa en las esquinas.

Ella sigue allí, piensa,
con los pechos al aire
rezumando el caldo agrio
de la historia vendida.

Si no tuviera el peso del sueño
sobre mi negra cabeza
abriría senderos como escarpias
brotes jugosos para regalarte
el fantasma que me hiere
con sus párpados las entrañas.

FOTOMONTAJE JUAN IBÁÑEZ

PARA ELLA

2009-05-04T11:42:00.000-07:00

Qué colores rendirle a este otoño tardío
de venas secas y escamosas.
El aliento no llega,
desespera estanco en penumbras
donde crepitan las sienes descoloridas
en un blanco precipitado
empujado
arrebolado.

Qué colores nombrar sin más palabras
que la voz en lengua desgastada
de blasfemias y súplicas
adheridas al ligero y maleable
contorno de tu cuerpo.

Qué colores jurarle a la sustancia inmolada
en la urna funeraria
si tu recuerdo no sabe de hábitos ni penumbras
escogidos al abrigo
de la apostólica enseña.

Qué colores arrimarme hambriento
en esta soledad traicionera
que aún me muestra atrevida
el quebranto de tus ojos,
la herida de tu risa.

NINGUNA NOVEDAD

2009-05-03T10:34:00.000-07:00

Uno de tantos
Igual que ayer y que mañana
El hombre curioso
Despliega el periódico
Y señala con los dedos
Las prometedoras letras.

Ninguna novedad.

Tampoco el parque abrió a su hora.
Como todos los días
Las hojas revolotean
Sin manos que sortear
Los bancos se estremecen
Livianos, huérfanos
de carne y de huellas.

Ninguna novedad.

El hombre curioso
Como todos los días
Liviano, huérfano
Vuelve su rostro hacia la pared
Y mantiene fijo los ojos
Lejos del bullicio de la cola.

OLEO Y PAPEL JUAN IBÁÑEZ

ONANISMO

2009-04-28T13:58:00.000-07:00

Juego a enredarme en los varales
de mi cama. Limpio el vahído
de bocas olvidadas y pulo el metal
con la seda y el encaje de mis enaguas.

Prefiero la noche negra de ausencias y jugos;
las manos sucias de aceites, hacia arriba,
descarnadas, reptiles en apareamiento.

Prefiero arcos y volutas, a la línea recta
que incide dura hacia el infinito profundo.
Prefiero el humo denso, juego indefinido
de viajes que salen de mi boca.

Olvido largos pasajes de obras no leídas
en cualquier larga noche de verano.
Olvido indiferente el paso del tiempo,
recostada sobre la serpiente enroscada.

FOTOMONTAJE JUAN IBÁÑEZ

LA FUGA DE BB

2009-04-24T07:43:00.000-07:00

Aumenta la distancia
del tránsito de la sangre
y reduce el flujo
de lágrimas en los ojos.

Eso me dijo el jugador de cartas
haciendo malabares con los naipes.
No tengo ases ni reinas, me dijo,
ni escaleras infinitas que escalar,
sólo la habilidad de los dedos
dirige mi destino.

Yo jugaba para ganar
exhortaba a los fantasmas
con minucias estelares,
miraba de reojo al contrincante
espiando huecos y sombras,
blandía con sutileza
el filo de mi navaja.

Ahora me gano la vida,
cada segundo de esa vida
desafiando la gravedad
de las graves miradas.

DE NIÑOS

2009-04-04T11:40:00.000-07:00

De niños éramos ayer
con una estela de flores prendida,
golfos hambrientos de puertas abiertas
en la ingenua antesala del amor.
Enredados en hilos y notas y ese humo
vapor de ensueños y pesadillas
que anhelaba encajarse ceñudo
en los diminutos resquicios
de nuestras lunáticas bocas.

De niños éramos ayer
mopntados en un tiovivo de feria
ajenos y descalzos, peonzas girando
y bailando sonidos electrizantes,
arritmia al otro lado de la puerta
y ciego el resto, donde supura la herida
de unos ojos velados al tibio color
del dulce de algodón en la piel
dorada y acariciada por el sol.

De niños éramos ayer
y algunos no, marionetas dúctiles
al perfil heredado, encerrados sin sombra
en paisajes conocidos de ocres
y grises en escala monocroma.
Cabezas y colas obedientes a la fusta
del jinete enmascarado, héroe invisible
sin editor, línea en macabra suspensión
entre las viñetas de un insípido autor.

De niños éramos ayer
y otros aún, con el duelo de los años
el tiempo detenido en su gloria
eterna la cicatriz del ángel marcado
con la pérdida ingrata, el ingrato dolor
salpicado las más de las veces de dudas
y preguntas sin atentos oídos. Y levantas
la mano cerrada al aire para recordar
a todos como éramos ayer.

FOTOMONTAJE JUAN IBÁÑEZ

MI SOMBRA

2009-03-31T12:07:00.000-07:00

Te acercas a mi sombra
y la robas
mientras yo me desvanezco
en el acero
de calles ciegas perpendiculares
al trazado
de un camino sin salida.

Recorro el laberinto de heces
hambrientas
y te encuentro jugueteando
de nuevo
con mi sombra solitaria
silueta acaso
del fantoche iluminado.

No quiero cruzar a nado
te grito
las aguas fecales bajo mis pies
sombrías
y letárgicas como el sueño
Infantil
desfigurado por el tiempo.

SOY

2009-01-28T07:13:00.000-08:00

Soy otra persona,
me oiré en la orilla extrema
en esa que desaloja con
manos aceradas mis recuerdos,
en esa que hace oídos sordos
a mis murmullos
como si la comprensión tuviera
una sola medida,
una misma salida.

Soy otra persona
por tanto pecado en desalojo
de la primera memoria.

TANGO DE NADIE

2008-10-03T13:27:00.000-07:00

Tango de Nadie
Faryde Lara

Versión Corta del Documental : "TANGO DE NADIE"

Dirección y Montaje : Faryde LARA

Poesía y Narración : Adriana STEIN

Música : "Balada para un Loco", Astor PIAZZOLA

Duración : 3 min

EL PROFETA

2008-09-28T01:50:00.000-07:00

Arrojo en el hueco de mi estómago
tus oraciones de miedo y rabia,
levitador sobre las aguas
en la tierra de los muertos.
Y las arrojo rellenando el espacio
del hambre, los trazos del deseo sesgado,
el dolor de los cuerpos amortajados.

Postulante en el circo
de la única razón, del destino incierto,
del temor a la vida en vida
con tu dedo acusador y anónimo
sobre mi carne acuchillada,
sobre mi sexo mutilado,
sobre el deber de mi conciencia
de señalarte con gestos desencajados

No me digas, manipulador,
que la pureza se halla en tu memoria
que las estrías y recorridos de mi piel
escriben arabescos con tus palabras,
que el dolor de mi femineidad
se ahoga en tu historia primigenia
componiendo los retazos de la estirpe
que se mantiene encadenada.

Miro al frente solitaria y silente,
a esos lugares donde no puedes verme,
por ese camino entrevisto
ajeno de mantos y estériles disfraces
componendas de tu sagrada palabra,
de la sangre a llantos,
estercolero oceánico de mandamientos
que anuncian la redención de mi cuerpo,
fructífera mercancía
en la ciudad de los falsos fastos
de los falsos profetas
del discurso mudo.

Palpo los granos calientes
de la arena seca de esta tierra.
Los pies desnudos, el alma rota
al contacto carnal con mi pasado

Y veo a mi madre como pájaro sin alas
en el cuartucho africano,
herida por la bala perdida
del respetable cazador.

CORTA EL AIRE

2008-09-15T14:14:00.000-07:00

Corta el aire
la radio anuncia la huida
mientras yo cepillo el pelo
sobre el pañuelo
que me señala.

Corta el aire
las olas como páginas
en blanco, tejidas
en blanco algodón
sobre mi cuerpo.

Corta el aire
a navaja si es preciso
no dejes que me llegue
el zumbido de la máquina
que me inunda las venas.

Corta el aire
y avísame de tu llegada
a la hora de costumbre
mientras tejo en penumbras
las letras del desapego.

Ahora

2008-08-31T14:13:00.000-07:00

Escóndete entre los entresijos de mi ajuar,
repta por las diminutas amapolas que fueron
ahora en el olvido,
planéame en la ruta que señalas con el dedo,
no me olvides envuelta en toquillas de sueños,
veladas verdades,
despójame de este atardecer en los huesos.

El nuevo inquilino

2008-08-28T14:39:00.000-07:00

Buckley se adentra en el agua
y el ángel sesga sus alas
y se doblega como el hombre
a la única verdad aceptada.

El cordero lame la garganta
detenida en un susurro, descansada,
caliente de ecos y recuerdos
que fluyen altivos de la boca.

Alguien ha reservado una suite
para el nuevo inquilino.
En el centro, un suntuoso banquete
de frutas y dulces y nueces.

Buckley conversa con el rey gitano
y seca las lágrimas a la niña
del reluciente mercedes benz,
que entona su blues del verano.

Billie, en una mesa, al fondo
reparte sus cartas, palmas arriba,
y señala con gracia femenina
al nuevo ángel que se acerca.

Ayer noche

2008-08-26T11:06:00.000-07:00

Muérdeme.

Invócame en el horror desnudo de la muerte
y quédate ahí,
no cruces la puerta
con flores en las manos
marchitas de humedad y ausencias.

No las necesito.

Mi ciudad

2008-08-21T11:33:00.000-07:00

Mi ciudad,
avenida infectada de luces
y jacarandas y limoneros en flor
que despliegan su íntimo aroma
al caer la tarde.

Ciudad diávolo,
abierta por cada extremo,
atenta a un único destino,
a uno y otro lado.

Camino de ida y vuelta,
ruta intermedia y siseante
horadada por el flujo
de la muchedumbre.

Desconocidos de gesto anhelante
que se cruzan
y se desvían
y se pierden
ásperos al mágico ulular del ambiente.

Mi ciudad,
dos fronteras encontradas,
dos abismos parcelados,
dos amores custodiados de calles
y aceras
y gentes
que repliegan su mirada en las esquinas,
furtivas al encuentro de otras gentes
de idéntica mirada,
ésos que olfatean tras las cortinas
como perras calientes.

Mi ciudad no tiene nombre ni edad.
Es una y podría ser otra.
La que pasa vertiginosa a mi lado
dibujando chinescas en la noche,
sombras translúcidas que se diluyen
hambrientas tras el arco del portal.

Mi ciudad no es la tuya, es la mía.
Arquitectura viva de vidas, y gestos,
y rastros de vidas como gotas
de lluvia en el grasiento lodazal.

Qué diferentes son las ciudades
cuando con pactada impunidad
se dibuja un mismo y solitario paisaje.

Anoche, con Bellini

2008-08-21T11:15:00.000-07:00

Anoche estuve en un funeral gay
entonando a dúo con Bellini
que paseaba altivo y desafiante
por entre las cientos de miles de rosas
sobre las que descansaba el muerto.

Anoche estuve rampando
con el barón de novela, tambaleante,
agazapada en un árbol sin hojas
de retorcidas ramas parduzcas
que se enredaban descaradas.

Anoche estuve en tus sueños.
Y me perdía por entre los cuatro dedos
de increíbles personajes de cuento,
enanos de línea precisa, y otros
tantos de los que ya no me acuerdo.

ÚLTIMO MODELO

2008-07-19T10:28:00.000-07:00

Te llamaré
en la imagen cambiante
de mi último modelo
pantalla plana,
cromática
de cremas e ingenios,
democrática lengua
que alivia la espera
de tu voz
que nunca llega.

Te llamaré viernes
y lunes y miércoles
de ceniza
en mi cama,
último modelo
almohada viscolástica
para reptar mis sueños

Te llamaré sin oídos
sin voz y sin espera,
agregando a esta nueva
la firmeza de mis dedos,
último modelo
de acompasado movimiento,
alivio necesario
de mis muslos y senos.

EL AMANTE INVERSO

2008-07-19T10:24:00.000-07:00

A esta jodida esquina
disuelta del olvido
te asomas
chasqueando los dedos,
lamiendo la arista
que dejaste en mis cabellos
de estopa y hojalata
y tiernos brotes
amañados
al calor de un cuerpo nuevo,
de un vestido a juego
con mis medias de hielo.

BORDER LINE

2008-07-19T10:20:00.000-07:00

Bordeando la línea
que rodea la corrección
impuesta
me acerco a tus ojos,
a delimitar las venas
sangrantes de tus pupilas.
Cicatrices hastiadas
del humedal de tus iras
en la cumbre del arrojo
vestida para la partida.

Corrección sin limite,
cortadura de tajo
de tu gracia genuina,
de tu alma seducida
por la historia revivida.

Recreo en mi recorrido
la carne acartonada
declarada monumento
en honor a ese muerto
de esposa agradecida.

HA SALIDO UNA IMAGEN DE LA MESA

2007-08-26T10:54:00.000-07:00

Ha salido una imagen de la mesa.

No me preguntes cómo
pero allí estaba, inmóvil, expectante,
mirando a un lado y a otro
reconociendo las paredes blancas
olisqueando el aire nuestro.

Ágil y nerviosa ha salido la imagen,
y yo la he tomado prestada
para recordarte los años vividos.

EL CRUJIR DEL HUECO DE TUS NUDILLOS

2007-08-26T10:52:00.000-07:00

Cada día me entrego a tus ojos,
a tu mirada lacerante
al crujir del hueco de tus nudillos
al gesto amargo de la denuncia.

Cada día me entrego a tus manos
que recorren mi espalda con tacto incierto
entregadas a la tarea imposible
de un cálido y profundo amor sin deseo.

Cada día, al despertar, me entrego a ti.
Y volamos por encima de las nubes
dibujando viñetas animadas
que compensan el acero de lo cotidiano.

Cada día, cada segundo de cada día
me entrego a tu piel amada, amiga
que deambula incansable
recogiendo la cosecha.

ENREDOS

2007-08-26T10:50:00.000-07:00

Como una cenicienta solitaria
recorro los rincones de la casa
espantando diminutas arañas.

No sigas, déjalo para otro día.
Es tu voz que me persigue
enredándose entre las telas.

Para ya. Y no puedo dejarlo,
hasta guardar en el cajón
la última de todas las hebras.

TU FOTOGRAFÍA

2007-08-26T10:49:00.000-07:00

He visto tu fotografía, una de tantas,
pero todas tú, echado sobre la cama.

Entre las hojas del libro te vi tímido,
perdido entre las imposibles letras
de un lindo manual de estilo, antiguo.

ESPERO TU LLEGADA

2007-08-26T10:47:00.000-07:00

Al amanecer espero tu llegada
atravesando la puerta verde.
Cruzas el destartalado patio
que temprana luz nos regaló.

En el camino, las mismas caras conocidas,
el chirriante sonido de la cancela al subir,
el semáforo, espera en rojo invariablemente
en la acera, la incierta compañía detenida.

Me preguntas por la noche,
la tertulia pasada,
y comentamos deprisa
los restos del ayer olvidado.

Baja la música, me dices.
Como si el canto del ángel,
el dulce sonido de la vida,
se pudiera detener, en off.
Bajo la música muy despacio,
no quiero perder el ritmo.

LA SOMBRA DE LA MEMORIA

2007-08-26T05:22:00.000-07:00

Si en este preciso instante no amanece
en las puntas de mis dedos. Si ahora,
en el momento definitivo, las olas alejan
el barco de mi amor a fríos paisajes,
me abandono a los cuerpos celestes
de los amantes de las estrellas. Ahora.

Y en este obligado tránsito a la gloria,
purifico de lodo mi cuerpo, restriego
las huellas del grabado, y dibujo encima
la naturaleza misma de ese deseo
maldito, que entre luces y campanas
vino a llamar a mi puerta cerrada.

VII

Ya no espero entre las sombras,
los temblores han cesado.
Recojo los lirios y las azucenas
esparcidos por el suelo,
y bordo la mortaja con un dibujo
de trémulas glicinias:
la cenefa, un arabesco confuso.

Ya no me miro en tus ojos,
caleidoscopio enrevesado
en perversa geometría.

Ordeno las sombras esparcidas
por el camino imposible
de guiones añorados.

Y Olvido.

VIII

No quiero ya recuerdos inútiles.
Tu voz se la llevaron ellos,
dioses íntimos a los que servir.
No quiero, no ya más voces
que la mía disuelta en plegarias
que no esperan turno ni factura.

Y a ti, mi dios, arrojo las súplicas
por una noche regalada
de rosas blancas en mi cama.

IX

¿Quién eres tú? Dime qué Ulises
se esconde detrás de la oscura mirada,
luciérnagas sobre el cielo de Itaca o
temporal en las tabernas de Dublín.

¿Qué aventura es ésta? Odisea
fragmentada, pequeños trozos
de paisajes repetidos, caras anónimas
replegadas tras la gruesa pantalla.

¿Por qué confundes mi nombre?
Una, otra.... No me conoces
porque en mi voz destilan salados
los recuerdos de otro mar, al sur.

¿Y yo? Quién soy yo
para hacerme con esta voz
que no sé si es la mía,
o es el gigante trazado
de un fotograma congelado.

Pido a la locura
que venga a secar estos pechos,
sordos al arrullo
de la labor que tejen mis manos:
pequeñas prendas
del color malva de la muerte.

Y pido que seque también mi vientre
seco de tanta ausencia.
Soy yo, en el principio y en el final,
una quimera estática y muda
en la sala de proyección,
una sombra levitando en el aire.

X

Hilos enredados entre las manos,
suenan sirenas acompasadas,
lejanas notas.
Temblor.

Al otro lado la voz deseada,
presagio de tormentas,
y tinieblas.
Terror.

El deseo mudo, inerme,
partida en tablas.
Abandono.
Dolor.

LA SOMBRA DE LA MEMORIA

2007-08-24T10:08:00.000-07:00

Ha vuelto a llover,
y la luz se filtra densa y húmeda
por las rendijas del dolor.
No es buen día para el amor.
No hay descanso ni ajetreo, no,
no hay nada por hacer.

Apelo con lengua silenciosa a dioses, y monstruos,
y ángeles de piedra ajenos a ésta, mi voluntad,
ahogada en el fatídico mar de la historia, y olvidada.

En el otro lado, mientras,
los sonidos mezclan voluptuosos
gotas de sudor y alcohol.
Licor opaco, espeso y caliente,
licuado por el obsceno
e inmaculado lienzo de la fama.

La grieta se abre al dolor sin oposición,
con placer y reverencia saluda al alimento,
cocción de un fraude gritado a los vientos.

Ha vuelto a llover,
y yo sigo mirando quieta,
con esta lengua silenciosa y partida en dos
al dolor. No puedo marchar,
igual que no puedo hablar lo que no permiten
que diga. Y sigo mirando,
mirándote muda.

Y quieta.

II

De este lado,
veinte alondras mutiladas
se precipitan al vacío de unos ojos opacos,
lámparas sin duende, obedientes peones
en esta cruenta partida
irremediablemente
en tablas.

Veinte espadas
perforan la carne,
y ciegan los ojos al tacto
y al olor pegajoso
de unas sábanas raídas,
del abrazo inexistente,
de la palabra nunca oída.

Veinte muertes lentas
desvelan del fulgor de la sangre
otros misterios; antiguos misterios
de angostas estancias.

Comienza la hora amarga.
Velado el sueño que oculta
vidas y miradas me pierdo.

III

Se abre el turno de la puja y todos participan
en el macabro juego de la recompensa:
El vientre de la reina, terreno baldío de sedas
y brocados dispuestos en cuadradas mesas,
para cuantos mercaderes sirvan pronunciar
la palabra más querida, el gesto más deseado.

IV

Aborrezco la noche porque busco a mis amantes
entre humaredas tibias y dulces. Y me vienen
los espectros de mármol. Guerreros de corazón
helado por la furia de un tiempo estancado.

El fuego de Prometeo en las yemas de los dedos.

V

Espacios:
Ahí donde surge el miedo,
fragmento de una memoria
que nunca podré recordar.

Ahí donde punza el dolor,
dominio infinito y
maltrecho de uñas y carne.

Ahí donde habita el olvido,
de muchos sin voz, sin rostros
que no podemos olvidar.

Ahí en la tierra misteriosa,
ausente de almas, y con nadie
como si el sol pudiera helar la sangre.

Ahí, en el hueco fugaz de la memoria
contenida a duras penas,
presente en todos los tiempos.

Ahí donde no se puede respirar,
no hay aire, ni olor,
sólo la certeza de algo que es.

Ahí donde la tristeza infame
azota con saña, y restriega
sus brazos la melancolía.

Ahí. Partes ahí, mi Ulises
con un batido de alas.
La luz cegadora de la mañana
no detiene la marcha.
Adelante héroe obligado,
adelanta el ocaso de la carne.

Yo sigo aquí, girando y girando,
y bailo en tu honor don’t be late
tejiendo melodías en tus oídos.